Cine.

Sólo resta entonces una vía practicable:
que el infinito se ejercite directamente en lo infinito,
que lo imposible se ejercite inmediatamente en lo imposible.
Y que los sacos se usen al revés desde el comienzo,
que la rosa transfiera su perfume al pensamiento,
que el amor trueque por rosas sus manos esquivas
y que la muerte se trepe a un palo enjabonado
y desde arriba anuncie roncamente
que todo esto ha sido un torpe ensayo
y que la obra recién comienza ahora,
con un sólo personaje y varios títulos.

Roberto Juarroz.

Noche de perros.

Noche neblina y fría de invierno asfixiante,
póstumo del día, altar de estrellas,
caja de sueños rotos y aún por romper,
de borrachos de amor y de odio; que viene a ser lo mismo,
parda como tal gato del tejado de enfrente, de perros,
manto de un mundo durmiente sin despertador,
de lobos aulladores de lunas llenas, enormes y blancas,
indiferente para las venas de aquellos bizarros del placer,
de muerte y de muertos vivientes con trajes y bodas,
de humedad vaginal, de vestidos apretados y de erecciones,
de envidia transparente y ébria de maldiciones,
libre de nubes y no de murciélagos chupa-ruidos,
de pistolas, gatillos, cabezas y sesos.

Oh noche, ven a mi que voy a pasarme aullándote hasta que no tenga voz, no tenga vida a la que aferrarme, no tenga amor ninguno que me queme las entrañas y algo más...

Llençols.

Hauria d'anar a dormir i és tard i prest, fins hi tot podria despertar-me; ja en comença a ser hora. No més enllà d'aquesta nit ni un nuvol gris en aquest camí de pedres puntiagudes que feren però no fan mal,ja no. Cada cop més, més poc. Una sola qüestió ronda en la part cognitiva del meu cervell: Sí o no? Mai he sabut dir que no. Que difícil és contreure't a tu mateix quan està a punt de sortir es sol darrera d'aquests alts edificis, d'aquestes gabies de canaris sense plomes i amb més preocupacions que alegries. Que fàcil hem resulta recordar una fesomia, un color de pel, una mirada trista darrera d'uns ulls que cremen. Devorat per un amor calcinant avui, un cop més,hem faig no res entre els llençols d'un llit que no és el teu.

Felices los normales.

Felices los normales, esos seres extraños,
Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,
Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,
Los que no han sido calcinados por un amor devorante,
Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,
Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,
Los satisfechos, los gordos, los lindos,
Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,
Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,
Los flautistas acompañados por ratones,
Los vendedores y sus compradores,
Los caballeros ligeramente sobrehumanos,
Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,
Los delicados, los sensatos, los finos,
Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.
Felices las aves, el estiércol, las piedras.

Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,
Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratan
Y nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachos
Que sus padres y más delincuentes que sus hijos
Y más devorados por amores calcinantes.
Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.

R.Fernández